Fadaises ou foutaises ?

La vilaine gamine usée. Dans son cercle pas bien rond. Une ligne droite qui revient au point de départ.
Les rêves rouillés dans la caboche, se disputant les premières places. Du grabuge.
De sales carambolages.
Je suis celle qui vit de travers. C’est d’avoir de quoi être.
De projets inertes qui tourbillonent en angle dans le ciboulot.
Le sarcasme en bouche, le compliment comme au lance pierre, la chieuse, tracassière à ses heures lésées.
Une fougère désséchée. Attelage de déplaisirs. Cariole de mal être. La charrue d’révoltes vaines.

Je voudrais Ecrire.
Je me contente de faire semblant.
M’approprier le sale espoir. J’écris sans écrire. Je m’oublie dans une fuite qui n’est pas la leurre. Un abandon des instants. Je ne virevolte entre les lignes. Je ne fabule plus dans le grisâtre. Je fais semblant. Je me procure de quoi être sur des feuilles solitudes qui s’échouent dans les corbeilles vides.
Je me dis que si je voulais, je pourrais.


Mais tout se résoud dans l’équation à inconnus. Je m’égards dans le chiffre. J’en perds la boule. J’écrirais l’histoire des gens. Des gens que je ne sais pas voir. Des gens à qui je ne sais pas parler. Des gens que j’entr’écoute à travers le brouillard. J’ai de la brume jusqu’aux idées.J’observe le vil certain de l’individu. Je trame la force sous des carapaces de malaises. La peau dur. Le blindage en défense.
La foulée, je m’enferme dans les sous-titres. Je me fourvoie à ne pas vouloir comprendre.Si je pourrais, je voudrais. Si je voulais, je pourrais.
On se perd dans des énigmes à suites.
Je suis la petite fille obstinée que je n’ai pas sue être au passé. Je rattrape le temps gagné sur les caprices de l’enfance. Les féroces envies d’infimes riens.

Je suis l’infirme par choix. La sourde, se noyant dans une solitude des silences. Celle qui ne tient pas les mots lorsqu’ils sortent de leurs bouches béantes.
La trame, celle qui ne sait suivre les intrigues. On éclipse la berne tout au travers des marges. Elle prend de la place, l’aérienne échouée dans un corps trop lourd. Le meuble en encombre.

Elle ne vivait pas du charnelle, elle tremblait des maux et crevait à leurs chevets.

C’était la grande audace que d’entrelasser des phrases à perpétuité.
L’aubaine. Notre dégingandée. La fille pas bien droite dans la banalité. La quête d’un essentiel.

Le sacrifice du sens, l’accompagnement en prime !

Idée à développer. Faute d’encre, je m’ancre dans un soupir. C’est le souffle qui manque. C’est le reste qui nous bouffe. L’éternelle affamée. La boulimique de eux, remplissant ses ventres de déshonneur. Que je sais. Il y a des choses à dire. Je n’ai pas le temps. Je n’ai plus le tant. Je suis lasse dans le désir.
Expressions fantaisistes.

J’ai enlacé des vides, rempli des échancrures, mis tous mes mots en fuite à force de parades.La gourde aurait triché de sa condition de cruche.
Mangé tous mes silences dans l’enfilade des journées à noyer, en barbelés contre nos cancanages sans t’rêve.
Avoir sauvé l’hospice sur la perte à langoure de mes fournaises dérisoires..
Tête-bêche, en encastre fuyante de nos mondes insalubres, gravé sur la muraille leurs regards aveugles zébrés de griffures plumitives.
En savourant l’attente, de l’abandon à l’outrance, ne pas avoir poussé le râle de la mourante.Dans les lits des enfants insages, s’être larmoyée le coeur en disgrâce de ricanements encaisse. D’euphories feintes, de joie politesse et de violences sa graisse.
Sur les visages des figures ivrognes, avoir creusé enclume, tracé mes incipit, traînassé sa carcasse, sombré dans l’oubli poussiéreux des fonds de tiroirs et craché ma mémoire en armement mouchoirs.
Reniflons mes pétreuses façons d’être.
J’ai chantonné le malaise sans s’avoir l’vrai ment. Et dans les chambres froides où nos crachats se perdent en glaçons d’infamnies, j’ai vieilli tout mon corps et son enchevêtrement.J’ai aimé des garçons sans brillance et des gamines brouillonnes, lassé les souliers de mes va nus pieds, murmuré dans parenthèse remontrance aux filles de la récré.
Avoir fumé l’avoir, approprié l’inconnu de sauvagerie. Lire le stylo en bouche question d’en prisoner les mots sur mes quadrillages lignés d’insomnies, horizons violets en guise de barreaux. Que rien n’s’échappe, ne se disperse, manque d’éparpille contre nos poumons bourreaux.
Mâchouiller l’innombrable de leurs souhaits carapacés de tendresse. Conserve d’indicible insondable.
Butin inassouvi de déplaisirs caniveau. J’ai prévu mon décès, secondé mes instants, planifié mes années.
Négligé la vermine du grisâtre des journaux. Empiffré paroles grasses, digéré calomnies d’abrutis, j’ai gavé toutes mes oies et chialé mon présent.
J’ai trinqué au passé, ivrogné à l’enfance. Prolongé le grand jeu, gérbé mes insomnies, décanté les allers sans retour, prêter des suites à l’étalage, préfacé mes terminaisons, décliné mes désirs sur les feux du sérieux. Artifices en bûché.
J’ai vécu au futur, le regard sur l’avant, un maintenant sans encombre embarrassé d’angoisse, de craintes échantillons, de larmes informulées.
J’ai écrit contre mes têtes tout le vrai.
Au papier mensonger, j’ai prêté l’étalage de mon incohérence, mes boulons mal accordés.Sur clavier, j’ai fait le conte de mes absences.
Illettrée du manque.
J’ai entassé l’erreur dans un coin de corbeille. J’ai rangé ma caboche à l’ordre alphabétique, orchestrés mes vaseuses démences à coups de grammaires mâles placées, casé ma folie fistolée.
J’ai hurlé ma fatigue. J’ai dit n’importe quoi. J’ai fixé l’indécence.

Elle saigne des ongles, dans la lumière radieuse, j’ai cru en n’importe quoi du temps où nos maux s’enlaçaient dans la gloire. À l’entassement de lassitudes.
Vide.
Me revoilà, pétrie d’admiration, à mes débuts, face à leurs fadaises en fuites.
Vide.
Fausse prétentieuse ivre de ses vergognes, noyade dans laquelle elle empêtre ses pancartes d’indignations feintes, ses compliments échos qui lui tombent des lèvres comme de l’arrachage d’injures.
Vide.
Aligner sous barreaux ses regards langoureux d’aveugle hameçonnée.
Vide.
Ajuster ses bourreaux et la suite de la blancheur dégoulinante contre son crâne.
Vide.
À faire semblant.
Vide.
Semblant d’être.
Vide.
Ses rêves tempêtent. Le cauchemar affleure.
Vide.
Vivant pour la forme. Hypothèses hypocrites de ce qui auraient pu être.
Vide.
Crachant sur l’inconnu. Invalide du sauvage. Inerte de barbaries.
Vide.


Je suis le bâton dans les roues, celui qui se brise toujours, même si on ne l'eu pas cru, disait-elle.
Mais, à force, on l'sait.

Je m'encre de solitude.
La noire, celle du coeur. Se berçe d'illusion sous le macadam humide, se trompe de rêvasse entre le caniveau et ma plaque d'égout.
Le goudron, la tuile, nous étouffe de ses engoncements, se noyer dans le flou sans fond des reflets moutonneux. À l'ajustage de nos lorgnons, une tête de tête, la malaise nous triche aux vilains jeux de chance...
La parole s'engraisse au grés des mots sans grâce.
Les insultes fusent à vos mitrailles sans t'rêves.
Les filles sans joie aux envergures éraillées.
Puis les embrassades baveuses dans les couloirs grisâtres. Les enlaçades bidons accrochées d'amochages au coeur à corps.
Les yeux noirceurs.
Les visages sans figure.
La crasse dans les godasses, les mains grafouillées à tempête du plume, les sourires arides d'absence.
Vivre vite. Tout grouille. Le moment presse. Ne pas avoir le temps. Le tuer, s'agenouiller auprès de sa lente agonie, sous une pendulation horloge à l'oscille du coin des voix, creuser ses méninges, tombeau aux plaisirs incorrects.
Broussailles incultes, guerre lasse à la convention bancale, utopies en cadre, vilaines crédulations.
Incohérence.
Et se morfondre dans le languir
Maldêtre. Bellâtre.
Discussion infinie avec le soi-même de sa fuite. La débauche en d'aventure sans devanture, une enseigne rouillure, une entête de muraille, parure de débandade.
Et là voilà, notre mijaurée, s'ancrant dans le doux abandon de sess tanières de dégouts lasses. De sauvageries encartonnées. La machine à souhaits s'enrage sous le questionement qui ne désarçonne.

Et aligner des lettres au plaisir des rencontres ou des entrelassades…
Peuplade de mon ennui en bataillons de mots. À l’enfilade, embrochés dans le borné vilain pétrin.
La brocante de nos désamours.
Je rapplique. Je (dés)applique mon histoire en sourdine.
À la pancarte d’indignation, on m’enseigne la liberté prétexte des édifices de consommation.
Ballade touristique à travers les rayonnages du géant métallique, découverte de mannequins d’plastoc’. La promenade aux aboies, nos cantonades d’indifférences, la débandade des moutons en photo souvenir. Je placarde notre annonce de regards en coin on me fusille.
La besogne se trémousse sous nos airs goguenards, lèvre narquoise, l’œil retroussé.
Grasses plaisanteries de caserne autour de damoiselle Sauvagerie. À vomir fantaisie au placard. Mais que dames !

Des légions de mouches bourdonnantes, à nous filer des mots de ventre. L’évidence tracasse les sangs papier de leurs ordures entraves. La parure réside dans la misère des murs, l’usure des sièges, la laideur des étoffes.

Dorénavant, à crayonner contre la muraille adossée de nos piètres échancrures, nos hurlements révoltes s’inondent d’ensanglanté, les brigands à la dérobe de nos butins dévalisés.

Le temps sans crier garde, son visage de carton dégringole dans les chœurs, ça ne carambole en escampette que sur les toits du monde. Et les sourires valseurs font silence à l’envie, l’absence en insolence du manque criard aux couleurs fanées.

La marchandeuse de bonnes aventures, du tas d’merdes au poker, les cartes en éventail étendues dans l’avenir, le lendemain sans veille d’où s’éclaire l’imagine, vendeuse de carpettes à ses heures perdues, ne sait plus trop où se poser contre les longs pelotons d’fils électriques, on se rebelote entre les regards d’dédains des chefs d’oeuvre boutonneux, aux miroirs noyades dans les lucarnes d’imperception… Goguenards, les garçons sans visage, les quadrillages tanguants, les balustrades sans suite, non de moqueries aux crachats, nous sommes ivres, chalutier de l’oubli nous vague sur sa tempête euphorie du semblant. Les embobineurs étallent leurs vilaines bobines entre les mains de l'amochure, les embuscades tenues par les mauvais de service se font plus pressantes aux archives.
L’aventure nous questionne, la proie, le prédateur à bouffer tout ce qui passe entre ses griffes d’dorures. Que dalle, on se querelle sur plateaux les âmes finissantes de nos burlesques enchevêtrés…
À ligoter, au nom du savoir-vivre de la jungle écolière, les sans ignares des coins d’errance où l’exploration se fait obscure… Egarée.
Cigarettes, entraves des poignets troués, emboucanent les creux d’goudrons en’ vide de trop, cendriers d’horreurs entassées, questions gravures sur tous les murs, crûment exposées leurs bestiales échancrures. L’huileux d’une parole glissée entre les vannes de la tendre entrebâille d’un sourire hameçon-amorceur, fumée s’épaisse contre les figures piétreuses avides de se montrer, noirceur se cruche dans l’auréole d’un endroit d’malfanés…
La norme fait des siennes autour de l’indipensable, de nos emplettes inertes, la honte a rendu l’âme, les amours se dévissent au gré feuilletons de romances, la dentelle pisseuse de l’amateur de service, l’enfance nous quitte et ses agrafes nous écorchent de pleines faces. On trombone révolution bancale à en perdre le sens, du rêve comme de la défonce…
L’acre en bouche, gagnant le corps, ruminant le désir, se prêtant à leurs doigts racoleurs de moments, rouillant ses dentitions mastoc’ contre la mâchoire en grève….
Les étagères, sans cesse, rappellent à l’ordre les grilles cajolées d’une liberté d’ailleurs, d'où nos pieds amputés estropiés ne savent pas danser. .
Autodérision oblige. Le chemin nous fait signe. À l’écho, un doigts d’honneur, pour le plaisir du portillon, manège à illusions grinçantes où tourbillonne notre insensé besoin d’envole. .
L’échiquier a mal tourné pour les noirs comme pour les blancs. L’unique pion, ultime survivant batailleur, vaillant à la vacille, ne sait plus où donner de la tête, de fait elle lui tombe des épaules, dodelinante ensanglantée, entre le chevalier traceur de croix gammées contre la tour insolente indignée, le fou séquestrant la reine et la violant à loisir dans son interminable diagonale, les deux rois sans défenses, compatriotes de l’ennemi, alignant les risettes du trouble, mauvais régime à privation, les voilà, nos fripons gredins couronnés sur leurs trônes casse-gueule, n’osant plus se bouffer au réciproque… La crainte du kilo en trop, c’est qu’ils pèsent jusqu’à leurs mots. Le chèque et Mat ou le tralala. .
C’est du gâteau, pas au petit-beurre, la prise, ici, c’est à la tronche décérébrée. De nos beautés, édifices magistrales qui se creusent les méninges grisées de sale caboche, le fagotage sur les bancs défringués, mais qu’importe. Le multicolore fût perdu dans la foule grisaille criarde de nos fades jeunots.
On ne crache pas dans le caniveau, on se garde la bave salivée à la langoure pour les souliers crottés des vieillardes à l’allure massacrante. .
J’t’épargne mon blabla à l’antique, mon pote ! Manque d’authentique. Je rime, elle t’rime. On fait silence dans les couloirs d’où se meurt notre reste, à force de simagrés, on artifice la carapace de l’apparence, les fantaisistes d’idéaux trop croupis se sont tirés la balle dans une tête depuis belles lurettes.
Les lustres vont de mises quand l’honneur va de perte dans les vitrines à réclames d’indiffére. Fierté se tortille en traître ou ne pas être. La question se dispose à loisir, les époques ne sont selon que dans les bas quartiers.

Soyons fous.

Moi, je suis née Samedi dernier à 5 heure 15.
Sortie à huit mois et par les pieds (les orteils en avant.). Déjà, je me présentais mal.
Remplie d'oublis.

Il faut hurler enfance, il faut cracher bavures, s’user les ventres aux vitres du monde. Nos révolutions à trois francs six sous dans les soirées jeunesse où la vie va bon vent.

Tu peux y aller, ma belle, me vomir tes horreurs entre les omoplates, j’suis vide de vos trop grandes histoires, en baraquée à la une à la deux. Me regarder droit devant, sans ciller sciures, me baver ton haleine fatiguée, face contre face. Te pencher dans mon cou avec tes mots salis. Tu les vaux, tes armoires d’ivresse.
Quand tu te mouches dans les jupons des dames marquise en manquant toutes tes gammes, en chantonnant à tureUtête la fresque de nos restes, ta clope en boucle sur les lèvres malaisées mal-baisées, ta merde dans les deux mains, tes rires trop bruyants, ta dégaine dépolie, embuée d'inutile et de plaisirs indurables. Que tu criarde sur le visage les maquillures, les couleurs gigantesques, clown triste, insulte à la une, on te crachouille contre les petons la pelotte de morve salive des gens de bon quartier. À t’observer, toi, elle, mascarade morte vivante.
Tout ce semblant te fait grandement tort.
Tu peux me bouffer tes illusions du regard, tant qu’y en a. Me gaver jusqu’aux os, m’empiffrer les oreilles, le visage, les esquintes… Entre le ventre et la gorge pas un nœud à la gouaille, la mauvaise marmaille.
J’te prêterais bien mes escarpins dorés en troque à tes godasses boueuses, pour faire un bout de chemin, main dans la main et pieds sur terre. Nos ancres en guise de soulier. Moi, tu vois, j’suis bien en dessOus de la mêlée, alors de fait, je me fais piétiner. Ce n’est pas faute, mine de rien, d’avoir tenté de m’extirper de mon placard mythés.
J’me pousse, va, te faire un peu de place dans l’orbite aux alentours de ma cervelle tourmentée. Ton chapeau disloqué au rebord cramoisi nous va comme un gant. Mon grand jeu forteresse sur le passé-présent, à la corbeille de nos enfances. En bravades, tu nous distribues piètrement tes dix petits doigts racoleurs, caresse à la langue de papier mâché.
Le Perdu d’importance de nos tendres bagatelles de gamines effrontées.
Vas-y, goinfree moi dans l’amour, mes rêves crachotés à la baise armure, je ne crois plus en rien, tu sais…
Ce n’est pas en sanglot que l’on te paye, ni en éclats de joie. Quoique.
Tu tends la main à tes bourreaux de dépose, le regard sombre de hurlements insoumise entre les plaques d’égouts. Ça t’indiffère. Étrangère à ta peau, vendue mille et une fois à leurs violences de droit.
Tu t’assois pour souffler entre deux passe par là, puis tu t’enfonces ta merde, ton rêve en barre qui t’envole vers l’ailleurs. Ça leur en bouche un coin aux passants propres sur eux. Cette fille de rien, marchande de bonheur-onze-minutes sans partage, à la brocante du coeur, au creux de son tapin, t’as pas la lèpre, mais c’est tout comme.
Et quand t’embrasse, c’est de dégoût, tu comptes tes sous, affalée, étalée sur ton morceau de trottoir. L’étayée. On ne t'embrase.
La vieillesse, fille de joie, te rattrape en vitesse, quand d’un regard d’dédain on refuse d’te sauter, t’écarte en vain les gambettes cambrures, le désir en moins. Horizons violets s’espacent sous tes deux yeux, billes noturnes sans scintille.
Toi, et bien, tu n’aimes rien.
Et peut-être soustraite, c’est du toc, du faux vrai, du beau en pacotille, du plastoc’ dorure. De tes galoches... Moi, je crache du carton sur toute ta misère. Mais, aller, va, à chacune ses déchéances. Ton destin, j’en veux bien…

J’écorche mes mots.
Je bouffe mes phrases.
Je baffre le tout.
Grossier et sans vergogne, la verve me talonne.

Je larmoie sur le papier et son ébauche, des livres aux pages insensées, mon écran et tous ses démons défenestrés, les photos douloureuses de joyeux inconnus, une chansson éraillée de parole, une rengaine malencontreuse, la noirceur de l’oreiller, une romance télévisée.
Mais, dans une église froidure, monument d’imbécilités face à leurs ribambelles de foutaises sur pattes, leurs sourires navrés et leurs airs contraints. Lorsque son corps en folie dans la boîte de carton tombera dans le trou d'égouffre, les larmes déferleront, ils iront tous du compliment sur sa personne, ses somptueuses euphories, ses silences indicibles, ses sarcasmes gouailleurs, ses mystère dans l’exhibition, ses hurlements contre fumée, les regards mouillures, les sanglots s’entreprendront.
Ses yeux bouffés par les vers. Les bestioles nocturnes et souterraines viendront tenir compagnie à ses doigts de pieds, orteils aux ongles rouges.
Moi, bonne femme pas aimable, à la gêne trop publique, à la figure rangée et aux histoires bien fades, moi, là, je partirais ivre morte dans un fou rire sans ébat.
Je n’y suis pas allée, restée dans le pays des plaines verdoyantes à manger des pommes d’amour en songeant à l’absence prolongée de mon amoureuse de la grille de récré.

La suite est ancrée. Mon esprit boudiné, ta grande délinquance, tu dois puer sous la terre, ma belle. L’aigre de ton vagabondage nous remonte en pleine tronche.